Lost - Ft. Tempérance ; Tutoriel

La douleur. Le corps lourd, elle paraît se décomposer. Lentement, les yeux désespérément voilés que son masque rabattu sur le haut de son crâne ne cache plus des rares rayons de soleil qui assassinent les feuilles sombres des arbres. Elle se recroqueville en gémissant. Elle demande à ses sens de se taire, comme chaque fois qu’elle se retrouve agressée par le monde en s’éveillant. Les sons qui ne demandent qu’à faire exploser ses tympans ; le chant sibyllin de quelques oiseaux et les piaillements névrosés des insectes. Des odeurs qui l’assaillent. Des parfums méconnus. De ceux, lourds et corrosifs, qu’elle n’apprécie pas. Qui lui donnent mal au crâne. Elle se tasse. Elle s’enroule félinement sur elle-même avant de réaliser que quelque chose est lové contre son ventre. Quelque chose de chaud et d’ovale. Elle laisse ses paumes traîner sur la surface irrégulière sans chercher à se redresser. Elle est heureuse, là ; allongée sur une pelouse rase et mouillée par la rosée. Peu à peu, Tempérance retrouve un certain contrôle sur ses propres sens surdéveloppés par le malaise avec lequel elle est née — elle élimine les bruits ambiants qui la paralysent et les relents de la nature. Son quotidien, à la Française, c’est d’émerger de ses songes avec ce qui ressemble à s’y méprendre à une violente gueule de bois sans le plaisir d’avoir essuyé une cuite la veille.

Elle soupire en s’asseyant. Ses doigts se saisissent de l’objet bouillant qu’elle abandonne sur ses genoux, le caressant avec douceur. Elle le tourne et le retourne. Elle tente de trouver une faille dans la carapace, grattant ce qui ressemble à s’y méprendre à de l’os lissé et poli sans que la matière ne s’effrite. En désespoir de cause, la femme y appose son oreille. « C’est vivant. » annonce-t-elle à sa propre attention en reluquant l’obscurité. Un battement régulier résonne au sein de ce qui est donc une coquille. Un œuf. De quoi ou de qui, c’est impossible à dire. D’un haussement d’épaule, la blonde se décharge de ses doutes.

La réalité la rattrape soudainement, éloignant les dernières bribes de sommeil. Elle se tend. Où est-elle ? « Candide ? » Elle appelle son frère. Elle cherche son odeur caractéristique, la musicienne. Rien. Personne ne répond à ses appels qui se succèdent. Son estomac se serre. A-t-elle quitté la maison seule ? Improbable. Des craquements dans les branches lui arrachent un sursaut. Le vent ? La panique sème sa graine qui germe aussitôt dans son âme. À tâtons, Tempérance fouille ses poches pour récupérer son téléphone. Ses phalanges pianotent sur les boutons. Aucune réaction. Le ton nasillard qui accueille habituellement ses clics hasardeux refuse de remplir le silence angoissant. Plus de batterie. Évidemment. Elle hyperventile. Elle respire par goulées anxieuses qui menacent de faire exploser ses poumons à chaque nouvelle rentrée d’un air chargé en arômes singuliers. Ce n’est pas le Bois de Boulogne, ni même tout autre parc de la ville-lumière.

D’un bond, Tempérance est sur ses jambes qui tremblent. Un pas en avant. Son pied rencontre une énième bizarrerie qui exhale un murmure lorsque sa maladresse le met en route. Elle pousse un hurlement d’effroi, recule et chute sans ménagement. L’œuf l’accompagne dans sa glissade et lui écrase le bide ; au moins, il est entier. Son cœur bat la chamade. L’adrénaline pisse dans ses veines aussi sûrement que le plasma qui voyage avec elle n’a pas le temps de figer. Elle souffle. Elle souffre. Ce monde, elle ne le connaît pas. Elle en est persuadée. Elle n’est pas chez elle. Le cours de ses pensées déraille. Elle qui d’ordinaire se montre si calme ne peut que céder à la terreur ; elle n’est plus en sécurité. Ses mains sondent le sol en quête de la curiosité qui parle. Sûrement une technologie similaire à celle de son téléphone qui crache ses recommandations à voix haute pour lui éviter d’être totalement dépendante des voyants. Elle le récupère sur ses paumes. Sa forme n’est pas commune. Des boutons. Elle appuie dessus. Encore et encore, avec fébrilité.

✹ Tempérance récupère l'œuf et le conserve tout contre elle pour le maintenir au chaud et profiter de la sienne en retour. Elle tente de faire fonctionner son téléphone, sans succès ; la batterie est complètement vide. Elle se rabat sur l'appareil étrange — après avoir marché dessus et être tombée dans un élan de peur (xDD) — en appuyant sur tous les boutons.

Une chaleur diffuse. Elle se répand dans ses entrailles alors que la blonde cajole l’œuf de sa joue qui frotte contre la coquille rugueuse. Des aspérités. De l’irrégularité. Comme elle, en réalité. Quelque chose juché de plis minces que l’on ne remarque pas au premier coup d’œil. Elle tapote le mince appareil dans un moment de folie, espérant créer la moindre réaction. Les premières sont décevantes. L’objet demeure obstinément silencieux jusqu’à ce que ses phalanges rencontrent un bouton lisse. Elle presse.
Sans même réellement y penser, d’ailleurs. L’idée de tenir un élément dangereux entre les paluches ne la frôle pas une seconde. Et s’il s’agissait d’une bombe ? N’est-il pas courant de kidnapper un inconnu pour lui coller une ceinture explosive sur les hanches avant de l’envoyer se promener dans la houle en délire ? C’est son monde, à Tempérance. Violent. Impitoyable.

Un monde où son plus grand ennemi n’est autre que sa propre espèce.

Sa trouvaille s’éveille, crachant une voix d’outre-tombe à ses oreilles intéressées. LVL 0. Oh ? C’est un jouet ? Une grimace déforme sa gueule d’ange. Il ne manquait plus que cela ; un truc inutile dans un moment où la jeune femme n’a besoin que d’un GPS pour rentrer à domicile. Ses doigts reposent l’objet qui ne s’arrête pas de jacter pour autant. Des coordonnées ? Les siennes ? Elle fronce les sourcils.
Encore faut-il savoir auxquelles correspond le vingtième arrondissement, hein. Information que l’instrumentiste ne possède évidemment pas. Elle est aveugle, certes, mais elle n’emmagasine pas pour autant toutes les bêtises qu’il est possible de trouver. LUMIÈRE. Qu’est-ce que c’est, encore ? Elle soupire, l’estropiée.

Jusqu’au moment où l’inquiétude reprend le dessus. Un frémissement agite les fourrés.  L’appareil bavard achève sa course dans la poche de son jean bleu alors que la Parisienne se relève en serrant l’ovale brûlant entre ses deux bras. Un froissement sinistre de l’air. D’une succession de mouvements lents et mesurés pour ne faire aucun bruit en se déplaçant, Tempérance se glisse dans la direction opposée pour tenter de trouver une cachette de fortune. Sa main gauche tâtonne fébrilement les arbres, la droite étant sollicitée à créer un berceau contre sa poitrine pour que l’œuf ne s’échappe pas.
Dans un élan dicté par son ânerie, la jeune femme se glisse dans un buisson épais en écartant les branches. Elle s’y recroqueville. Elle s’y tasse en cessant de respirer.

✹ Tempérance garde l’œuf soigneusement plaqué contre elle, range le digivice dans sa poche et tente d’anticiper l’arrivée de la chose en allant se planquer tout près dans un buisson. Le tout en essayant d’être silencieuse. Un vrai programme.

Son cœur tambourine vivement dans sa poitrine, à Tempérance. Elle ferme brutalement les yeux, collant ses paupières l’une à l’autre alors que c’est tout à fait inutile. Même sans se blesser, c’est le noir complet. Le noir effrayant. Le noir vicié. Ses poumons brûlent. Ils réclament de l’oxygène, de l’air qu’elle refuse de leur donner. Au lieu de cela, la jeune femme se tasse davantage sur elle-même en écho aux pas qui se rapprochent inexorablement ; il l’a entendu. Bien sûr qu’il l’a remarqué. À quel moment une aveugle a-t-elle déjà été discrète ? Ce n’est pas un film mais la réalité.

La chose s’arrête. Elle est toute proche, la Parisienne s’en doute aux vibrations émises par le sol. Il est près qu’elle peut attraper des odeurs grâce à ses sens développés. De l’humidité. De la terre. Une odeur qui s’accompagne d’un goût sablonneux sur les papilles. L’objet dans sa poche recommence à s’exprimer, faisant sursauter la blonde recroquevillé. Mushmon ? Entité passive ? Elle fronce les sourcils, marquant son joli front d’un pli anxieux.

- Qui êtes-vous ?

Le principe de la passivité, c’est quelque chose qu’elle connaît. Hypothétiquement, Tempérance ne risque rien. Normalement. Sauf si la définition du mot change d’un bled à l’autre - chose qui est plausible. Se redressant maladroitement en tâtonnant les environs d’une main, l’estropiée retrouve équilibre sur ses jambes fines.

- Savez-vous où je suis ?

✹ Tempérance se relève, l’œuf toujours maintenu contre son cœur, et tente d’engager la conversation avec l’entité passive.

Je n’ai pas peur, disent ses yeux vides. C’est impossible de craindre quelque chose que l’on ne peut ni voir ni s’imaginer. Dans son monde déserté par les couleurs et les formes, Tempérance peut seulement croire que son vis-à-vis lui est semblable et qu’il n’y a aucun danger. Elle frôle l’œuf chaud pour y piocher du courage et de la sérénité. Il est étonnamment réconfortant, comme s’il cachait un précieux trésor en son sein. Elle le serre maladroitement, désireuse de le garder à ses côtés.
Ses lèvres demeurent obstinément fermées. Elle assimile, la Parisienne. Elle se demande qui est Eru. Où est File Island ? Un nouveau parc d’attraction ? Non. Il n’y a aucun cri pour déranger le calme inquiétant des lieux.

- Cette chose ? C’est comme ça qu’on l’appelle ? Digitama ? La jeune femme caresse l’appareil du bout des doigts. Je l’ai trouvé en me réveillant. Il était à côté de l’œuf.

Elle marque un temps d’hésitation.

- Est-ce que tu sais comment aller jusqu’au vingtième arrondissement ? Ah, je suis Tempérance. Désolée de poser autant de questions mais je suis aveugle alors c’est difficile de trouver mes repères. Qui est Eru ? Une amie à toi ?

✹ Tempérance interroge Mushmon.